Poète autrement
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Nous nous en allons par deux à la vie,
Tenant la main à la mort,
Tenant la main à cet autre, qui un jour, ne sera plus.
Nous pourrions marcher en vérité à plus,
Offrant notre cœur à l’infini.
Nous préférons hélas
La peur d’aimer,
La peur de tout perdre
Plutôt de grandir en sagesse et en joies
Plutôt que de rencontrer la croissance,
Même en amour,
De partager.
Il y a dans le ciel
Des nuages poussés par le vent
Comme il y a sur Terre
Des êtres poussés par le temps.
Est-ce cela la vie ?
Ou est-ce voguer d’amour et d’envies ?
Naviguer de notre naissance
A notre résonnance ?
Enfreindre les horizons ?
Sculpter les ailleurs et infinis ?
N’est-ce pas là, rêver la vie ?
Le jour où apparait cette évidence, la contrainte d’aimer, l’absurdité de devoir libérer de la place et du temps à l’autre, à des pensées nouvelles…
Ce jour où naissent des cloisons de pierre et les frontières à son coeur, à sa raison, à sa gloire, à sa bravoure de vivre…
Ce jour où l’amour devient maison jalouse, renonce à l’avenir et ne songe plus qu’à l’entretien de ce qui a été…
Ce jour où les rêves ne transgressent plus la réalité, où la liberté est fatiguée, où la fraternité frappe en vain à la beauté de son âme….
Ce jour précis où la vie abandonne au hasard l’effort de fraîcheur, trahit les tissus fermes et vigoureux de sa beauté,…
Ce jour sans date, sans nom, ouvert à la laideur de son destin…
Ce jour-là… hélas,..
Ce jour terne sans richesse ni grâce.
Ce jour là, où aimer ne sait plus que s’aimer…
on naît vieux.
L'amour s'appelle-t-il encore amour
Quotidien ordinaire de tous les jours ?
Ou nous faut il la proximité de la mort
Pour nous extraire de notre ego, de nos remords
Et nous découvrir amours extraordinairement forts
Riches d'un cœur vaste comme l'univers ?
Gilles de Chasles
Train du soir
Train silençoir
L’esprit vagabonde
L’âme brume est féconde
Temps de maison trop court…
Au secours !
Maman fatiguée,
Pas grave !
Je vous aime mes amours !
par Gilles de Chasles
Il y a des jours où les mots ne viennent pas pour dire ce que l’on est. Alors on les invente. On les empile. On les aime. On les trahit parfois. Mais toujours, on les offre. Voici les miens, pour aujourd’hui :
Être poète,
c’est être albatros :
ailes immenses, cœur trop vaste,
et pattes maladroites sur le pont du monde.
Être malade chronique,
c’est être pot de chambre
accroché au cul de la société,
oublié mais indispensable,
dérangeant mais vrai.
Être courageux,
c’est être ingénieur des ponts et chaussées,
érigeant des arcs impossibles
au-dessus des abîmes de peurs et de paresses.
Être handicapable,
c’est vivre plus et mieux
avec moins.
Être zèbre,
c’est être une horloge en avance sur son temps,
perpétuellement en décalage
et pourtant incroyablement juste.
Être prof,
c’est être le pigeon rêveur :
parfois chiant, souvent chiant,
mais capable de faire décoller les rêves.
Être prof de la vie malade,
c’est être un fils de Mandela :
enseigner la liberté aux corps enfermés,
la grandeur dans les douleurs.
Être croyant,
c’est être chenille
portant déjà dans ses silences
le destin d’un papillon.
Être amoureux,
c’est être mine d’or pour les autres :
espoir, confiance et assurance tout en un.
Être rebelle,
c’est être de Gaulle,
l’inconnu du 18 juin 1940,
qui parle aux ombres
avec la voix de l’avenir.
Être fidèle,
c’est être jardinier
sans cervelle d’épouvantail
les jours de grande sécheresse.
Être le jour de Pâques,
c’est être celui qu’on croyait mort
et qui revient frapper à la porte
de toutes les âmes possibles,
pour leur murmurer :
“Sortez de la boîte,
osez ENSEMBLE et ENFIN
la forme du puzzle humain,
chacun trouvant
ses amours,
sa bonne place,
sa juste richesse.”
Et vous ? Qui êtes-vous aujourd’hui ?
Bienvenue sur ce blog. Ici, on ne guérit pas.
On se transforme.
La minute d’avant
La minute d'avant, tout allait bien.
Et maintenant, rien ne sera plus comme avant :
Ça ne va pas , ça ne va plus !
Vivre est tombé du temps !
Vite ! Le médecin !
Lui sait, il a les mots pour...
Aux maux , il leur livre les mots des livres
Des livres qui savent guérir !
Mais guérir de quoi ?
Si guérir revient à vivre en marche arrière,
Pendant que le reste du monde
Continue à marcher droit devant ?
Alors guérir de quoi?
Alors, peut-être ?
A ne pas vouloir
Devenir l'ordinaire
Que de toutes manières
Nous ne serons plus ?
Vivre est tombé du temps.
Celui-ci, à son ordinaire,
A fuit droit devant.
Guérir revient, alors,
A se grandir petit,
A se faire école d'Eole,
A mettre le q sur un banc,
A plonger la tête dans un livre de mots ;
Le livre de tous les mots
Ce mot, celui-là même
Qu'on a tous sur la langue
Et dont on ne se rappelle plus,
Lorsque la vie a le feu au cul.
Le livre qui guérit du temps d'avant :
Le dictionnaire !
Guérir, c'est quérir,
Le mot d'avant pour dire: chercher !
Rien ne va plus dans ce temps du monde.
On demande tout, on ne demande rien,
On a l'argent.
On possède l’avant
Et pour ce qui est de l’instant
La technologie est là pour ça.
On attend du temps.
On attend de l'autre.
On espère des autres,
Des ailleurs, des riches, des pauvres,
Les yeux, les doigts gras sur un écran,
Un carré , un rectangle de plastique,
Un œil de verre, une machine,
Esclave électrique à notre écoute !
Alors ,
Qu’en est-il de quérir ?
Si quérir est machinal ?
Quérir,
Toujours !
A Imaginer !
Les rêves d’après !
Je crois qu’ainsi
Avant, maintenant
Proches et lointain
Tous, nous irions mieux …
Gilles de Chasles
www.culture.gouv.fr/Thematiques/Litterature/Poesie
www.persee.fr: Poésie et temporalité.
Achille est né
Pour être au temps
L’homme qui deviendra grand
Achille, est cet être que nous tous allons tous aimer
Achille, sois homme, ton âme agile
L’esprit véloce et habile
L’imagination fertile
Le cœur ouvert à tous, utile
Achille, beau petit bout d’homme,
Va, et sois heureux, mon bonhomme
Vivre !
Vivre de matières ?
Ou ?
D'être ?
Ou de peut-être ?
Vivre et humer
Vivre à aimer
Respirer l'air
L’air du temps
Le temps de vivre
Un jour, s'en aller
Partir à la nuit
Gagner l'éternité
Ne plus être
Avoir été
Cependant
Chaque soir
Assurez -vous
De vous endormir
Heureuse ou
Heureux
Poète du quotidien transformé
“Il y a des jours où les mots ne viennent pas pour dire ce que l’on est. Alors on les invente.”
